Historia, leyenda y un gran interrogante : "I Beati Paoli"

 Leyendas y tradiciones populares suelen tener un trasfondo histórico. Este queda obnubilado cuando sobre aquellas leyendas y tradiciones se superpone una ficción literaria exitosa. Sobre la organización “secreta” panormitana  de los Beati Paoli ha ocurrido tal superposición. Probablemente el estudio histórico más fundamentado sea todavía hoy (reconozco que en esto es posible que mi conocimiento sea obsoleto) el de Francesco Paolo Castiglione publicado en 1999.

El origen del grupo, de acuerdo con el conjunto de datos, se situaría hacia 1516-1517 en conexión con las revueltas populares contra los virreyes Hugo de Moncada y Héctor Pignatelli. Probablemente este tribunal-secta de los Beati Paoli, que, al parecer, se reunían encapuchados en los subterráneos de Palermo (se han señalado la gruta de los jardines de la Curcuma y bajo la iglesia de S.Maruzza),  acababan con el empleo de la violencia como alternativa al poder institucionalizado, hasta el punto de que andando el tiempo serían considerados popularmente como defensores del pueblo humilde.

En el siglo XIX las tradiciones sobre los Beati Paoli serán instrumentalizadas ideológicamente y en el siglo XX las novelas del hábil escritor Luigi Natoli (con el seudónimo de William Galt) conocerán una enorme difusión; los oscuros sicarios se convertirán, por esta vía, en una especie de superhéroes justicieros en el sentir popular. Tanto es así que si como precedentes históricos de los Beati Paoli se señala al grupo de los Vendicosi del siglo XII, los mafiosos de Cosa Nostra se pretenderán ellos mismos como continuadores de los Beati Paoli. Si hacemos caso al tal vez nunca del todo fiable Saviano, la novela de Luigi Natoli ha sido la lectura preferida de los capos sicilianos.

¿Por qué traer a este blog a los Beati Paoli? Porque hay un interrogante todavía por resolver. Algunos creen que el nombre de la secta deriva de la Orden de San Francisco de Paula; Castiglione afirma que los Beati Paoli con la Orden “in qualche maniera hanno a che fare” y cree que fueron identificados (en su origen en el siglo XVI) por el pueblo con los hombres del Biat’i Paula (= Beato de Paula, es decir, San Francisco). ¿Qué relación hubo auténticamente entre los Mínimos y los Beati Paoli? Este es el interrogante por resolver. Existe din duda una cierta contemporaneidad en cuanto que el convento de Santa Oliva tiene su origen en la cesión en 1518 a los Mínimos (inducida por Pignatelli) de la iglesia entonces perteneciente a una cofradía de sastres.  Añádase a esto la fundación, también impulsada por Pignatelli, del monasterio de Mínimas de los Siete Ángeles. Castiglione asegura que tanto el convento de los frailes como el monasterio de las claustrales tenían en su subsuelo subterráneos y cavernas. ¿Procede, pues, el nombre de Beati Paoli de algún vínculo con la Orden de San Francisco de Paula? Esperemos que algún día algún estudioso mínimo siciliano sea capaz de hacer luz sobre este misterio.

Aunque no tenga relación directa con el tema, ignoro el porqué, cuando redactaba este post, he recordado las palabras, tan inoportunas como reveladoras, de un anciano Padre que había sido Corrector en Palermo. Las escuché en 1994 (en 1992 habían tenido lugar los explosivos atentados contra Falcone y Borselino), decía que en su tiempo (sic) la Mafia “no era tan sanguinaria…”. No sé qué quiso decir exactamente. Qui habet aures audiendi, audiat…

Casuales coincidencias: un escritor y un Papa

 

Se han cumplido este junio 70 años de la muerte del escritor calabrés Corrado Alvaro, cuyas exequias fueron celebradas, si no me equivoco, por su hermano sacerdote en la parroquia mínima romana de Sant’Andrea delle Fratte. He tenido ocasión de leer lo que hace 100 años escribió sobre San Francisco de Paula e inmediatamente he recordado al Papa Francisco y aquel mensaje de enigmática gestación que dirigió a la Provincia mínima napolitana con ocasión del sexto centenario del nacimiento del Fundador.

Tanto Corrado Alvaro como Su Santidad Francisco incurrieron en el mismo indisculpable disparate histórico: afirmar que San Francisco de Paula fue llamado “a París” por el rey francés. Ambos coinciden también en considerar a San Francisco como un defensor de los pobres y de los débiles, recordando especialmente los dos entre sus milagros el de, cuando el rey de Nápoles trataba de comprarlo, partir moneda(s) de la(s) que brotó sangre. Ambos pueden situarse en el mismo espectro político: Corrado Alvaro se consideraba explícitamente de izquierdas, en tanto que Francisco explícitamente afirmó no haber sido nunca de derechas.

¿Hay diferencias? Señalo una: el calabrés escribió que San Francisco de Paula usaba agresivamente el bastón “quando non bastava più l’amore”. Papa Francisco, por muchos exabruptos que soltara durante su pontificado, nunca afirmó ni podemos aventurar fundamentadamente que pudiera llegar a pensar que el amor no basta o que tenga que tener una limitación de insuficiencia.

Para el que ama a Dios todo es posible (salvo lo imposible)

 “Todo es posible para el que ama a Dios”. ¿Cuántas veces hemos oído, escuchado, predicado, repetido esta frase como palabras literales de San Francisco de Paula? Probablemente muchas. ¿Cuándo pronunció San Francisco de Paula esta frase, según la documentación que ha llegado hasta nosotros? Respuesta: NUNCA. ¿Cómo es entonces que se ha difundido tan generalizadamente esta frase? No tengo ni puñetera idea. Alguien debió atribuirla al Santo, gustó, se repitió, entró en el terreno de lo notorio, a pesar de carecer de toda base, a pesar de ser dogmáticamente un disparate, a pesar de requerir, para evitar el desatino, una interpretación que la diluya hasta desvencijarla.

“Para Dios nada hay imposible” (Lc 1,37).  La omnipotencia es un atributo divino y exclusivamente divino. A ninguna criatura, ni siquiera a María, la Madre de Dios, por mucho que haya amado a Dios, le es posible todo. No, ni siquiera María es omnipotente. Mucho menos lo fue, mucho menos lo es San Francisco de Paula.

En la Escritura podemos hallar una frase que suena aproximadamente parecida: “Todo lo puedo en Aquel que me conforta (o fortalece)” (Flp 4,13). Pero, si examinamos el contexto, nos damos cuenta que San Pablo no pretende más que decir que el Señor le da fuerzas para afrontar cualquier tribulación, cualquier circunstancia por la que pase, sea positiva o negativa.

¿Qué es lo más parecido que podemos encontrar en San Francisco de Paula? Tal vez aquello de que “A quien sirve fielmente a Dios y observa sus mandamientos, incluso las hierbas le manifiestan su poder”. Una proposición perfectamente católica y que queda muy lejos del “todo es posible”.

Si queremos recalcar la actividad taumatúrgica de San Francisco, su notabilísimo don de milagros, mantengámonos en lo que la historia nos ha transmitido. Tenemos suficiente con ello.

No se nos ha transmitido que lo pudiera todo. Pero sí su milagroso dominio sobre los elementos. Hoy les traigo un grabado simpático, uno que nos transmite con ejemplos concretos cómo San Francisco de Paula, quien sin duda amaba a Dios, dominaba los cuatro elementos: el fuego (lo tomaba en sus manos, reparó el horno encendido),  el agua (atravesando el mar), la tierra (deteniendo las rocas que caían), el aire (levitando en la oración).

 

De belleza y gratitud

 Aquí les tengo acostumbrados a la pertinacia de meter el dedo en la llaga, de señalar a veces más sombras que gozos. Pero en nuestra Orden, no faltando mediocridad, confusión y hasta a veces una preocupante indefinición, hay también excelencia, una excelencia frecuentemente escondida y que, por tanto, hay que divulgar. Que sí, que entre nosotros/as hay quien emprende, con mayor o menor consciencia, la "via pulchritudinis". Hoy ahí vamos con un poema-canción de Sor Rosa María, un de las mínimas de Daimiel destinadas en su día a cruzar el mundo para implantar la Orden en Filipinas. Nada, que lo disfruten. De nada, de nada, uno que es así....

La vida cuaresmal: siempre necesitada de defensa

 

A veces podemos tener la idea errónea de que la vida cuaresmal siempre fue denodadamente observada en el pasado y que su cuestionamiento obedece a planteamientos exclusivamente modernistas. Puede ser cierto que los problemas en su observancia y custodia hayan crecido a partir de la segunda mitad del siglo XVIII, pero ningún tiempo pasado se vio libre de incidencias e incumplimientos. De ahí que a menudo los Superiores tenían que hacer referencia a ella, acentuar su valía y su particularidad determinante respecto a la Orden de los Mínimos. Hoy traigo un ejemplo de lo que decía el Corrector General Camart en una carta dirigida a los frailes poco tiempo después de su elección en 1623:

"Tampoco debemos descuidar la observancia de la vida cuaresmal, que es absolutamente necesaria para nosotros. Porque esa disciplina de vida austera es la flor de nuestro germen, es el símbolo más especial de la religión minimitana, el identificativo de nuestra milicia, nos une entre nosotros y por ella nos distinguimos de otras Órdenes, de modo que merecidamente debemos llevarla guardada celosamente como una joya, establecida en nosotros por la penitencia más estrecha. Tarea difícil sin duda, pero de gran importancia: en su observancia reside, en cierto modo, el honor de nuestra religión, mientras que su descuido y transgresión constituyen para ella su máxima indignidad."

Como ya señalé en un post anterior, hace muchos años un Obispo Auxiliar de Barcelona (R.I.P) señalaba la vulnerabilidad de la abstinencia.  Hoy como ayer se presenta a veces frágil, inerme, atacada a veces burdamente, a veces con cierta habilidad. Por eso, necesitada siempre de defensa, frente a propios y a extraños.

Las cualidades ideales de un Corrector General

 

Yo no sería capaz de indicar cuales tendrían que ser las cualidades ideales de un Corrector General de la Orden Mínima. Pero hubo quien, desde fuera, sí se veía capaz de enunciarlas.

Situémonos en 1788; en mayo de aquel año el Capítulo General reunido en Barcelona eligió como Corrector General al valenciano Padre Castrillo, quien al mes siguiente se hallaba en el convento de San Sebastián de Valencia. Allí fue visitado y agasajado públicamente por el Ayuntamiento y uno de los regidores, Vicente Guerau de Arellano, pronunció entonces un discurso que expresaba el contento de la ciudad por el hecho de que uno de sus naturales hubiese llegado al Gobierno supremo de la Orden mínima. Por suerte sus palabras se imprimieron. Cuando lo leemos nos percatamos de que o conocía muy bien la historia de la Orden o se la inventaba con  un descaro sin igual. Porque hacia el final va señalando virtudes que decía habían caracterizado respectivamente a diferentes Generales de la Orden en el buen deseo de que en Castrillo se dieran todas ellas. Así, pone de relevancia el celo de Durand, la vigilancia de Vico, la prudencia de Estela, la piedad de Gasch, la moderación de Sirera y la sobriedad de Cuzzolini. O sea que esperaba que su paisano Castrillo fuera celoso, vigilante, prudente, piadoso, moderado y sobrio. Casi ná.  

Crux coronat opus (cuando un oblato mínimo salió en la foto)

 

El hecho está narrado por Padre Vatronville y fue recordado hace 70 años por Pio Pecchiai. Corría el año de gracia de 1593 y el Pontífice felizmente reinante (Clemente VIII) decidió que había llegado el momento de colocar la cruz sobre la cúpula de la Basílica Vaticana. Fijó para ello fecha: el 18 de noviembre. En la mañana de aquel día, ante una gran multitud, el Papa bendijo la cruz, disponiendo que  se preparara todo para colocarla en lo alto de la cúpula a primera hora de la tarde. Así se hizo. Papa y cardenales, desde un distante balcón, contemplarían la escena. A la hora preestablecida el obispo encargado de cumplir el rito llegó convenientemente revestido y casi sin aliento por los muchos escalones a los pies de la cúpula. Arquitectos y maestros de obras le indicaron donde debía subir a colocar con sus manos ritualmente la cruz (por supuesto, asegurada y sostenida por fuertes cuerdas). El problema es que a algunos las alturas no nos sientan bien. Y al buen hombre le entró canguelo y empezó a sudar a la sola idea de tener que trepar sobre los andamios superiores. Pasó un cuarto de hora y no se decidía. El Papa empezó a impacientarse y envió emisarios a inquirir qué era lo que estaba fallando. Por más que los que allá arriba le rodeaban trataban de animarle, al pobre obispo le era imposible dar un paso hacia la dirección correcta.

A la sazón había un fraile oblato mínimo, fray Nicolás Lecomte, destinado desde hacía tres años en el convento de la Santísima Trinidad. No sólo había asistido por la mañana al acto de la bendición, sino que había conseguido mezclarse entre los operarios y prestarles buena ayuda. Sabiendo que la cruz sería colocada por la tarde, no regresó al convento. Más todavía, decidió seguir de cerca aquel acontecimiento, subió hasta donde había de culminarse y cuándo le preguntaron qué hacía allí dijo la mentirijilla piadosa de que le había enviado el Papa. Total que al pasar los minutos sin que el obispo se atreviese a culminar la labor, su excelencia reparó en aquel joven fraile mínimo y le dijo algo así como “Hazlo tú”. Fray Nicolás se arrodilló y musitó un “non sum dignus”, pero, percatándose de que era necesario y urgente desbloquear la situación, finalmente, recibida la bendición episcopal, se encaramó, tomó la cruz con ambas manos (más que sostenerla, de lo que ya se encargaba el conjunto del cordaje, se trataba de situarla) y logró erguirla y plantarla adecuadamente sobre la cúpula. Dispararon sus salvas los cañones del castillo, entonaron sus cantos los coros eclesiásticos y la multitud aplaudió enardecida. Ni San Francisco de Paula con sus milagros obtuvo nunca un éxito tan multitudinario.